Получилось не совсем то, что я планировал. Но оно вышло так, как, видимо, хотелось Элю...
Название: Скрипка
Фандом: Death Note
Автор: Chi Mai
Бета: отсутствует
Жанр: лирика...драббл
Рейтинг: G
Состояние: закончен
Предупреждения: нет.
Дисклаймер: Эль принадлежит создателям, остальное мое.
От автора: Фантазии на тему знначка Эру-чан, на котором изображен Эль со скрипкой. Фик от лица Эля, который вспоминает о своей младшей сестре.
_______________________________________________________________________________
Скрипка всегда мне напоминала тебя. Твой смех. Мне было не разобрать, плачешь ты или веселишься. Ты всегда будто всхлипывала и вытирала глаза сухими, почти прозрачными ладонями. Я втирал в них крем. Каждый раз, стоило тебе окунуть свои лапки в воду. Я ловил тебя, сгребал в охапку и нес через комнату к кровати…Крем пах ромашкой и крыжовником. Даже сейчас я чувствую этот запах, будто он въелся в мою кожу. Крем всегда мне напоминает тебя.
Ты не любила ни конфеты, ни шоколад. Когда я пробовал приносить их тебе, ты зажимала рот ладошками и мотала своей кукольной головкой. «Нет-нет-нет»,- говорили твои глаза, а потом ты протягивала руку, запускала пальчики в кулек и, выудив одно какое-нибудь лакомство, отдавала мне. Вроде как дарила. И смеялась своим плачущим смехом.
Я расчесывал твои волосы, черные, шелковые. Они были такие тяжелые, что я боялся, что ты сломаешься под их весом, когда я собирал их в тугой пучок у тебя на затылке. Ты отмахивалась и протягивала ленточку, А я, будто забыв, что с ней делать, все примерял и примерял ее на тебя: то на запястье бантиком завяжу, то на шейке в виде галстука. Потому что это веселило тебя, мою девочку…
Когда у тебя случались приступы, и ты кидалась из стороны в сторону, мучилась, кричала, я с трудом мог тебя сдержать. Ты, моя хорошая, становилась невозможно сильной, быстрой, агрессивной кошкой. Ты кусалась, царапалась, шипела. А потом падала там, где стояла. И всегда – мне на руки. Я не мог не успеть подхватить тебя.
Скрипка стала нашей находкой. Ты затихала под пронзительные, рвущие душу ноты, которые срывались с моего смычка. Ты затихала, сидя на своей кроватке и внимательно смотрела на меня, будто видела впервые. И тогда мне казалось, что ты сейчас встанешь, подбежишь ко мне и скажешь:
- Что с тобой, братик? Почему мелодия такая грустная?...
Но ты не подбегала. Ты смотрела. Сквозь меня.
Я ее лицо закрывал,
Белым льном по родным чертам.
Словно тушь по сухим листам,
Пульс секунды на вздохи рвал.
Скрипка теперь рассохлась. Смычок уже не ложится в руку. А когда я набираюсь храбрости и касаюсь им струн, в протяжном, мучительном звучании слышится твой смех. Плачущий. Всхлипывающий и точащий бездонную память.
Отец, ты можешь быть каким угодно не очень хорошим человеком, но я знаю о тебе больше, чем ты думаешь. И мы так похожи....
- Нет, ну это же твоих рук дело!
Я ничего не ответил, а лишь меланхолично провел пальцем по пыльной поверхности полки. Ну, завалялись компрометирующие фотографии в нотной тетради, разве я мог подумать, что мама Клема устроит у него в комнате генеральную уборку и наткнется на… такое.
